Comparación y razón

— Eva, ¿estás aquí? lancé, un poco demasiado fuerte para el silencio solemne del área de prensa.

Eva estaba a unos metros de mí, con una insignia del servicio técnico del Elíseo prendida en su chaqueta. Parecía tan sorprendida como yo de este encuentro, aquí, de este lado de las rejas.

— Gracias a mis artículos sobre Cobot, finalmente obtuve una acreditación para la foto oficial del gobierno y este primer Consejo de Ministros, le expliqué. ¿Y tú? No pensaba encontrarte aquí.

— Seguimiento técnico, respondió ella.

Señaló con un movimiento de mentón el dispositivo discreto colgado de su cinturón.

— Al principio, nunca lo dejo salir solo.

Había pronunciado esta frase con la naturalidad de una madre hablando de su hijo. Al escucharse, esbozó una ligera sonrisa, como si solo entonces se diera cuenta de la elección de sus palabras.

Me costaba medir mi suerte. Estaba de pie en el pórtico del Elíseo, a unos metros del presidente de la República y de esa inteligencia artificial que ocupaba desde hacía meses mis cuadernos, mis artículos y parte de mis noches. Iba a ser uno de los primeros en ver al gobierno reunido. Uno de los primeros en fotografiarlo antes que el resto del país.

La fotografía oficial se tomó primero, en esa disposición casi inmutable que se encuentra desde hace décadas en este tipo de imágenes: los escalones claros, los trajes oscuros, las sonrisas controladas, el poder dispuesto como una familia que ha aprendido a no tocarse nunca.

François Rousseau y Cobot estaban en el centro. Junto a ellos, una mujer que aún no conocía mantenía el rostro cerrado, el mentón alto, sin intentar sonreír más de lo necesario.

— ¿Conoces a la nueva Primera Ministra? le pregunté a Eva.

— Sí. Alexandra Ferrari. Politécnica, ingeniera de formación. Ha sido prefecta, luego dirigió una gran empresa de transporte público. Su reputación es de rigor. Sus detractores dicen frialdad. Sus partidarios dicen fiabilidad.

Nombrada en los días siguientes a la investidura, había compuesto en apenas cuarenta y ocho horas el gobierno que Rousseau y Cobot habían validado casi sin modificarlo. A su alrededor, en orden protocolario, los ministros encargados de las funciones más sensibles tomaban lugar primero: Interior, Asuntos Exteriores, Defensa, Justicia. Luego venían los demás, cuyos nombres Eva me susurraba a medida que los fotografiaba.

Vi muy claramente el momento en que Cobot inclinó la cabeza hacia su pantalla frontal. Una interfaz breve se encendió allí. Luego su panocámara se activó.

— ¿Está tomando un selfie? murmuré.

Eva no respondió.

Unos segundos después, la leyenda apareció en las pantallas de control alineadas al fondo del área de prensa. Sobria. Casi institucional.

Primer Consejo de Ministros del quinquenio.

Nada espectacular. Sin fórmula provocativa. Sin ironía digital. Solo esta frase, colocada bajo una imagen que la historia política francesa aún no había producido: un gobierno, para su primera fotografía oficial, con una inteligencia artificial en su centro.

No era solo una primicia. Era un cambio.

Para marcar este cambio, Rousseau incluso había decidido invitar excepcionalmente a algunos periodistas a los primeros minutos del Consejo de Ministros, un encuentro a puerta cerrada al que la prensa nunca había tenido acceso. Las cámaras nos siguieron hasta la sala donde debía celebrarse el Consejo. Nos colocaron a un lado, a lo largo de la pared del fondo, mientras cada uno tomaba su lugar alrededor de la mesa ovalada.

Las sillas raspaban el parquet. Los consejeros sacaban expedientes, ajustaban micrófonos, verificaban tarjetas con nombres. Un ministro se acercó al Presidente.

— Entonces, señor Presidente, ¿listo para este primer ejercicio?

Rousseau sonrió. Esa sonrisa un poco rígida que le conocía desde la conferencia de prensa, seis meses antes. Respondió algo inaudible, ahogado en el ruido de las sillas que se colocaban.

Nadie, en cambio, intentó el mismo acercamiento con Cobot.

Él permanecía allí, silencioso, su pantalla frontal de un azul turquesa, el de la envidia. Ni una mano en su hombro. Ni una broma. Ni siquiera esa frase banal que se dirige al recién llegado para medir su grado de complicidad.

Con él, nadie sabía por dónde empezar.

La mitad de la mesa lo observaba con una curiosidad casi infantil. La otra mantenía esa rigidez que se tiene ante algo que no se ha elegido aceptar. La ministra de Cultura, reconocible por su pañuelo de seda anudado a pesar del calor, posó un instante la mano en el respaldo de la silla vecina a la de Cobot, como para verificar que era realmente real. Otro ministro, más lejos, retiró la suya unos centímetros antes de sentarse.

Nadie, en esa sala, había recibido instrucciones sobre cómo compartir una mesa con una inteligencia artificial.

Y sobre todo, nadie tenía nada que ganar intentando seducirla. Cobot no reía con las bromas. No devolvía las miradas. No se ablandaba ante las muestras de respeto.

Había que convencerlo.

O renunciar.

Justo antes de que nos hicieran salir, François Rousseau tomó la palabra.

— Quisiera presentarles compa, una herramienta capaz de identificar, en todo el mundo, las políticas públicas que obtienen los mejores resultados, independientemente de los países o las orientaciones políticas que las hayan implementado.

Hizo una breve pausa.

— Nuestra ambición es simple: aprender constantemente de lo que mejor funciona.

En ese preciso instante, un ujier nos hizo señas para que abandonáramos la sala.

La puerta se cerró sobre lo que seguía.

El resto del Consejo lo reconstruí gracias al relato de un ministro que aceptó hablar conmigo bajo condición de anonimato. Me recreó la escena con una precisión casi teatral, como si aún intentara entender a qué acababa de asistir.

— Al principio, el Presidente continuó presentando compa, me explicó. Comenzó precisando que el sistema comprendía todos los idiomas del mundo. Gracias a eso, podía observar constantemente lo que mejor funcionaba en los sistemas de educación, salud, transporte o justicia en todo el planeta. Lo hacía bien. Realmente.

Hizo una pausa.

— Luego alguien le hizo una pregunta técnica. Una pregunta sobre la ponderación de los datos de un país a otro. Y ahí, tuvo un blanco. Un verdadero.

Ya no sonreía.

— El Presidente miró sus notas. Luego a Cobot. La pantalla frontal se encendió. Apareció una frase, como un subtítulo. Rousseau la leyó casi palabra por palabra: «Cada indicador se ajusta según el contexto nacional antes de ser comparado.» Luego, asintió con la cabeza y continuó, como si nada.

— ¿Y nadie reaccionó? le pregunté.

— No en el momento. Eso es lo más extraño. Nadie reaccionó.

Bajó la mirada hacia su taza, que casi no había tocado.

— Pero se repitió tres o cuatro veces durante la mañana. Siempre en los pasajes técnicos. Cada vez, Cobot mostraba una frase. Cada vez, el Presidente la repetía. Al cabo de un momento, entendí que no era Rousseau quien dirigía esta presentación.

Me miró.

— Era al revés. El discurso había sido escrito por Cobot en sus más mínimos detalles. El Presidente se limitaba a leerlo a medida que desfilaba ante él.

Fue en ese momento del Consejo que nació la frase que se haría famosa en los días siguientes. Según el ministro, Rousseau la pronunció con una seguridad casi recuperada:

— Hay que regular frente a pruebas de desviaciones de envergadura, y no por nuestros miedos.

La fórmula tenía algo de imparable. Partía del resultado, no del principio. No más regular por reflejo. No más legislar bajo el efecto de la angustia. No sofocar un progreso antes incluso de haberlo dejado producir sus efectos.

Demasiada regulación mata la regulación, resumió Rousseau.

Pero había que saber regular rápido, en cuanto apareciera una desviación real.

— Ahí fue donde se tensó, continuó el ministro. La ministra de Trabajo y Solidaridades preguntó si nos estaban diciendo que habíamos legislado demasiado en los últimos veinte años.

Imitó el silencio que siguió.

— El Presidente comenzó a responder. Luego se detuvo en seco.

Varias miradas, alrededor de la mesa, se volvieron entonces hacia Cobot.

— Su pantalla se volvió a encender, continuó el ministro. Y Rousseau leyó: «No mal legislado. Demasiado legislado: demasiado a menudo por sobrerreacción. Al querer impedir que casos aislados se reproduzcan, hemos generalizado reglas, que se acumulan y hacen todo complejo. Las formalidades se han vuelto pesadas, y crean inmovilismo. Hay que legislar frente a verdaderas tendencias constatadas.»

La ministra de Trabajo y Solidaridades no respondió de inmediato. Simplemente cerró su bolígrafo, lentamente.

— No parecía convencida, pero nadie tenía un argumento sólido para oponerle. Eso es lo que la molestó, creo. No la frase en sí. El hecho de que cayera como un resultado. Como si ya no necesitara ser discutida.

Guardó silencio unos segundos.

— Lo que me impactó no fue solo lo que se dijo. Es que nadie, alrededor de esa mesa, había venido con este tipo de argumentario. Nosotros llegamos con una convicción, una línea política, a veces una intuición. Luego, buscamos defenderla. Él llega con un resultado ya observado.

Tuvo una breve sonrisa, sin alegría.

— En una mañana, tuve la sensación de tener que reaprender mi oficio.

Un segundo ministro, más reservado, solo me dio una frase. Pero se impuso a mí como la más acertada de toda la mañana.

— ¿Sabe lo que realmente me preocupa? No que tenga razón. Lo que me preocupa es que, a fuerza de darle la razón, terminemos por no escuchar a nadie más.

Según los relatos que pude corroborar, compa luego revisó varias comparaciones internacionales, todas construidas sobre el mismo principio: observar primero, juzgar después.

Sobre la regulación de los mercados financieros, la herramienta mostró que el nivel de complejidad de la regulación francesa contribuía a desviar parte de los capitales hacia plazas financieras que ofrecían un marco más simple y previsible. La paradoja no era nueva. Pero nadie, alrededor de la mesa, la había visto nunca cifrada con esa frialdad, sin precaución ideológica, sin bando que defender.

Luego, al final de la reunión, una última comparación arrojó un silencio diferente sobre la sala.

Suiza.

Cobot recordó que los ciudadanos suizos eran llamados a las urnas varias veces al año para pronunciarse directamente, por referéndum, sobre una multitud de temas. Allí donde Francia confiaba, en la inmensa mayoría de los casos, estas decisiones a sus representantes.

Esta vez, el malestar ya no provenía de un detalle técnico. Tocaba la fuente misma del poder.

El ministro del Interior finalmente planteó la pregunta que muchos parecían retener.

— ¿Estamos considerando transponer eso aquí?

Rousseau respondió que no.

Pero antes de responder, miró a Cobot.

Casi nada. Un movimiento ínfimo. Una fracción de segundo.

Suficiente para que varios ministros lo notaran.

— Después, me confió uno de ellos, todos nos preguntamos lo mismo: ¿quién había respondido realmente?

Al salir del Elíseo, encontré a dos colegas en la acera, plantados frente a las rejas como si aún dudaran en alejarse. Cubrían la política desde hacía mucho más tiempo que yo. Adrien tenía su cuaderno abierto, pero ya no escribía.

— ¿Entonces? le pregunté. ¿Qué piensas?

— Nada que ver con lo que he visto en veinte años de Consejos de Ministros, respondió. Normalmente, antes incluso de que termine el Consejo, ya sabemos lo que saldrá de él. Esta vez, me voy con más preguntas que respuestas.

Echó un vistazo hacia el patio, detrás de las rejas.

— Y ni siquiera sé si acabamos de presenciar un verdadero cambio de método, o solo su primer día.

— Vamos a tener que encontrar una palabra para esto, añadió su colega.

— ¿Para qué?

— Para lo que acabamos de ver. «Gobierno», «Consejo de Ministros»... ya no es suficiente.

En el tren de regreso, la ventana me devolvía mi reflejo por momentos, entre dos túneles. Recordaba a Rousseau girar los ojos hacia Cobot antes de cada respuesta delicada. Ese movimiento casi imperceptible. Esa manera de ceder el lugar sin levantarse nunca.

Si cada decisión debía nacer ahora de un resultado en lugar de una convicción, ¿quién elegiría los resultados a seguir? ¿Quién decidiría que una comparación valía más que otra? ¿Quién trazaría la frontera entre la asistencia y el mando?

Esa mañana, nadie había planteado la pregunta.

Quizás eso era lo más inquietante.